Thème musical:

Une idée ridicule.

Il n’en avait pas fallu beaucoup plus pour faire pousser la forêt, pour laisser le verger s’étendre et gagner en vigueur, perdu, là, loin de tout. Pour qu’il engraine, branche après branche, racine après racine, un peu plus de ce lopin de terre miteux où la cendre règne sans partage. Qui penserait trouver ici, au pays de l’ombre où jamais rien ne pousse, où la terre sèche garde si jalousement la griffe sur ses trésors enfouis, un jardin si généreux ? C’était une idée si bête, naïve, presque infantile, non ? Pourtant, cela se jouait parfois à juste cela, une idée. Germant dans les recoins sombres et fertiles d’un esprit indolent et curieux, posant trop de questions : juste un fruit tombé un peu trop loin de l’arbre, se laissant pourrir piteusement sur le sol, avant que de cette bouillie faisandée, ne fermente la graine s’enfonçant profondément, si profondément, dans le limon sombre et nourricier. Mais une fois qu’elle prend racine, il est déjà trop tard, n’est-ce pas ? Elle reprend aussitôt sa course lente, sa danse imperceptible, et pourtant en rien n’arrête sa progression. Et bientôt, émerge à la surface, une branche timide et ravissante, un bourgeon délicat, une fleur impossible, une fragrance oubliée : voilà un nouvel arbre qui nait ! Loin du jardin, loin de son foyer. Dans d’autres obscurités, là où les fruits, gorgés de jus, d’une essence similaire, ont un gout différent.

Une idée ridicule, c’est tout ce qu’il fallait, pas vrai ?

Un premier mouvement. Un regard innocent et curieux. Une question de trop posée. Un savoir interdit, refusé. Tout juste un premier souffle subtil, presque imperceptible, pour transporter les graines loin de l’arbre nourricier. Une fois cela fait, plus de retour arrière possible, il était trop tard. Car le jardinier empli de toute la sagesse du monde le sait mieux que quiconque : personne ne peut rattacher à sa branche un fruit une fois celui-ci déchu, fût-il tombé là où aucun arbre ne devrait être planté. L’ordre naturel aurait de toute façon voulu qu’ici rien ne pousse, car aucune plante ne pouvait survivre en dehors du jardin. Pourquoi donc s’en préoccuper ? Il n’y avait bien que la tristesse qui pouvait tenir la part belle à l’indifférence, de voir ainsi une si belle denrée gâchée. Pourtant, si, contre toute attente, la graine venait à survivre et à germer, là où aucune autre n’y était parvenue, qu’adviendrait-il ? Allons, ne soyons pas fous : en voilà une ridicule idée.

Et pourtant, les idées saugrenues et étranges, c’était bien là l’apanage de fous, ou bien des âmes innocentes. Qui pouvait en vouloir à ces petites têtes pour ainsi fomenter ce qui leur semblait tout naturel ?

Dans l’ombre d’un jardin par ailleurs mouvementé, dans l’écrin calme d’un recoin de souvenir, une âme vieille comme le monde arpente le fruit de son labeur. Quelle joie de voir ainsi sortir de la terre ce qu’elle pouvait extraire du sol à la sueur de son front ! Quel plaisir de récolter le fruit délicieux de son dur labeur ! Et surtout de le partager avec autrui, rassasiant l’affamé, l’invitant au festin, s’annonçant. Ainsi, dans la sérénité de son modeste royaume, le vagabond se laisse aller à la rêverie.

Pourtant, quelque chose cloche, quelque chose ne tourne pas rond. Il le sent dans ses pieds, les racines soudain frémissent. Les arbres chuchotent d’un murmure inquiet, les branches doucement bruissent d’incertitude. Quelque chose vient troubler la quiétude du bosquet. Des pensées étranges, parasites, d’étrangères idées, voletant ici et là comme des mouches blanchâtres, boursoufflées, des parasites voletant sur les doux flots oniriques. Elles vrombrissent dans l’air, invisibles à l’œil humain. Elles se posent sur les troncs d’arbre et sur les feuilles bleutés, tachetant comme une maladie l’étrange végétation qui frissonne de leur présence. En concentrant son esprit sur l’une d’elles ou sur une autre, il émerge quelque chose d’inattendu : d’absurdes questions, ayant pu être posées par un idiot, ou peut-être par un enfant.

Combien y a-t-il d’arbres dans le monde ?




Pourquoi les insectes piquent comment ça ?

Bientôt, un autre son vient perturber la myriade de questions : quelque chose d’aigu et de subtil, se réverbérant en écho diffus dans l’air, quelque chose de doux et de rafraichissant. Quelque chose que l’on n’a pas l’habitude d’entendre ici, dans le jardin : un doux rire enfantin. Au coin de l’œil alors, derrière un arbre, une petite silhouette, luisant faiblement, disparait aussitôt. Le silence reprend ses droits, avant d’être de nouveau destituée par un autre rire taquin, plus lointain : voilà la silhouette qui s’éloigne entre les arbres, s’élançant joyeusement sur ses petits pieds nus, entre les buissons et les fourrés. Tout juste peut-on percevoir sa peau blanche comme la craie, sa petite robe lumineuse, miteuse, sa chevelure d’argent brillant sous un clair de lune invisible.

Mais plus on essaie de la rattraper, plus vite disparait-elle avant de réapparaitre un peu plus loin, derrière un autre tronc, comme un rêve fugace inatteignable, un souvenir oublié qui se refuse à la mémoire, une chimère inaccessible. Et sur sa route, les mouches vrombissent de plus belle partout sur les troncs, d’abord subtilement, puis de plus en plus éreintante dans une cacophonie de bourdonnement.



Y a-t-il ailleurs d’autres gens comme nous ?



Pourquoi les hommes souffrent ?


Pourquoi les dieux ne font rien ?



Enfin, la course folle s’arrête. Enfin, le bourdonnement s’estompe.

La silhouette attend là, silencieuse, immobile, elle a le dos tourné. Elle demeure dans une petite clairière reculée, isolée du reste du bosquet, dont les arbres semblent ne pas vouloir s’approcher, restant craintivement à la bordure de ce lieu honni. Au centre de la clairière, sur une petite colline, il n’y a qu’un seul arbre qui persiste. Son large tronc noir, boursoufflé d’écorces ridées, semble avoir vécu pendant des siècles. Ses branches rachitiques s’étendant vers les cieux accusent le manque de soin et d’eau, témoignant du délaissement de la terre, sèche et stérile depuis longtemps, où ses racines s’agrippent fermement à la survie. Le sol autour de sa carcasse témoigne des restes de fruits secs dispersés, échoués dans la poussière, année après année, sans qu’aucun d’eux ne donne à nouveau la vie. Et pourtant, caché derrière quelques feuilles mortes dans les hauteurs de sa silhouette inquiétante, on devine encore quelques fruits à coques poussant faiblement, dans un vain espoir d’un jour satisfaire son rôle ainsi que celui l’ayant planté.

L’enfant de Lune observe ainsi le noyer et les hauteurs ombreuses de ses branches avec envie, son visage invisible derrière sa chevelure. Avec un peu de volonté, peut-être serait-elle capable d’y grimper ? Elle s’en savait capable, tôt ou tard, elle y parviendrait ! Peut-être pouvait-elle lui demander de l’aide ? Il accepterait sûrement, il avait toujours été si attentionné ! Cela semblait parfaitement raisonnable, pour une idée ridicule. Alors, dans un lent mouvement, elle se retourne vers le voyageur à l’âme double, à l’orée du bosquet, s’apprêtant à quémander qu’il lui vienne en aide. Elle lui adressa un doux sourire espiègle, le regard scintillant de vie. Puis sa silhouette disparut sans laisser de trace, comme si elle n’avait jamais existé.

Et dans les hauteurs de l’arbre mourant, précisément là où l’enfant portait son regard envieux un instant plus tôt, une autre forme se meut dans l’obscurité. Une autre silhouette, bien plus impressionnante cette fois. Elle est vêtue de guenilles sombres, les pieds nus, elle aussi, marqués par la crasse et la poussière des longs chemins parcourus. Sur sa peau blanche tachetée de cendre, on devine d’étranges lignes ésotériques tatouées. Et sous sa capuche, une chevelure d’argent ruisselle sur le côté, tandis qu’elle reste nonchalamment allongée sur une des branches les plus hautes du noyer, l’une de ses jambes oscillant comme un pendule au-dessus du vide. Elle porte à ses lèvres quelque chose de rond et de juteux : une pomme savoureuse, elle l’observe un instant avant d’y mordre à pleine dent, arrachant lentement sa chair avant d’en dévorer les sucs avec appétit, un large sourire dévoilant une dentition carnassière, bestiale, s’étirant sur la partie dévoilée de son visage. Et ruissèle à la commissure de ses lèvres narquoises, espiègles, un jus noir inconnu de ce qui pousse habituellement dans le verger.

Alors une voix s’élève, empreinte de quelque chose de sombre, d’amusé et d’inquiétant, semblant venir de l’arbre lui-même, ou peut-être de l’air environnant, des mouches devenues silencieuses, de quelque chose de grouillant et d’affamé s’étendant sous la terre.

« Quelle joie de vous revoir, cher maître. »