Thème musical:

L’océan. À perte de vue. Où que se pose le regard, rien d’autre n’attire l’œil que cette vaste étendue, d’un horizon à l’autre : rien que cette mer étrange perdue entre les replis des dimensions, par-delà le voile de la réalité. Aucune échappatoire, aucune sortie, aucune accroche. Pourtant, malgré son étrangeté, il règne ici un souffle apaisant, quelque chose comme un murmure somnolant invitant au repos. Dans le ciel voguent des corps célestes étranges et lointains, de modestes lueurs silencieuses comme des astres assoupis qu’aucun astrologue ne reconnaîtrait. L’eau, si toutefois s’en était bien, reflète de couleurs inhabituelles le spectacle céleste menant sa lente danse, tout juste une onde s’éloignant de chaque pas venant faire perturber sa parfaite surface réfléchissante.

Au milieu de cet ailleurs, le guerrier en exil semble si seul. Rêve-t-il ? Son esprit est pourtant si clair. Il garde conscience de chaque pas l’ayant mené jusqu’ici, conscience de ses souvenirs, il demeure maître de ses mouvements. Et tandis qu’il demande humblement où se trouve-t-il, il n’obtient pour toute réponse que le silence. Avant qu’une voix ne s’élève du néant, comme un murmure ou une tempête, vibrant dans l’air silencieux.

« Enfant de la Terre, guerrier exilé, quel est donc ce feu brûlant en toi, t’inspirant à briser ces chaînes supposées ? »

La voix familière marque une pause, avant de reprendre d’un air plus rêveur, une étrange mélancolie teintant son timbre omniprésent, semblant faire référence aux songes passés. Et tandis qu’elle parle, émerge lentement de l’eau des formes étranges, partout autour du rêveur. Elles se meuvent, elles s’animent, et bientôt prennent l’apparence de silhouettes aqueuses, semblant illustrer les propos de l’être désincarné.

« Cette vie peut se montrer fascinante, merveilleuse même ! Elle nous enchante, nous ravit, au point de nous obséder. Elle nous réjouit de ses atours les plus délicieux, de ses beautés les plus féériques, attirant inexorablement les regards sans que l’homme ne puisse lui échapper. Et c’est dans la paix qu’elle nous offre que nait sa plus grande illusion. Malgré notre souffrance jusqu’ici accumulée, nous oublions ce qui nous anime, nous oublions notre route, notre voie. Nous oublions notre identité profonde. »

Autour du chevalier, du guerrier, les silhouettes et les formes commencent silencieusement leur œuvre, marchant, s’amusant, œuvrant en harmonie. Mais l’une d’elles, dépeignant un guerrier en armure sans visage, déplore sur le sol une silhouette frêle et fragile, inerte et immobile. Toutefois, bientôt s’en détourne-t-il pour en rejoindre une autre et danser avec elle, tandis que sur le sol, la silhouette brisée se désagrège pour retourner à l’océan.

« Elle sait pertinemment que cette douleur est notre force, la source de notre volonté : alors elle nous la retire. Et, en toute indolence, nous rejoignons sa danse perpétuelle avant de, nous aussi, sombrer dans le néant, sans que rien ne change après nous. Et le cycle se perpétue, inlassablement. »

Nombre de spectres liquides s’effondrent et disparaissent, tandis que d’autres émergent peu à peu, rejoignant la danse lente et étrange, la ronde folle autour du rêveur. L’onde continue de vibrer à la surface même de l’eau, la voix reprenant sa parole, cette fois-ci quelque chose de l’ordre du questionnement, de l’interrogation et du doute, s’insinuant entre ses mots et ses paroles, planant sur son esprit.

« Pourtant, ne l’avons-nous pas aperçu ? Son visage, son véritable visage. Celui qu’elle arbore sous son masque : car lorsqu’elle distribue la paix, elle doit bien la prendre quelque part. Elle se sert alors chez les marginaux, les étrangers, les exilés, les déchus, les parias, et les nombreuses âmes oubliées qui ne correspondent pas à sa définition de la justice, du bonheur, du bon, du bien. »

Et autour de silhouettes dansantes, d’autres prennent place : accroupi, allongé et rampant sur le ventre. À l’une d’elles, il manque un bras, à une autre tout un pan de son crâne. Elles rampent faiblement, difformes et laides, leur visage sans bouche incapable d’appeler à l’aide, leurs yeux absents incapables de pleurer. L’une d’elles vient jusqu’à s’agripper piteusement à la cheville de l’arpenteur des songes.

« Il y a toujours un prix à payer, n’est-ce pas ? Un prix duquel l’homme heureux préfère détourner les yeux. Car la vérité entachera son propre bonheur : Je ne suis pas responsable ! S’insurge-t-il. Je n’ai rien fait pour que les autres souffrent ainsi ! J’aide même mon prochain. Je suis une bonne âme : je pense les blessures, je donne un peu de ma propre richesse, je partage un peu de mon propre pain ! Et pouvons-nous le blâmer, lui qui croit sincèrement faire de son mieux ? Est-ce si injuste ? Il s’accroche à une construction, une façade, une chimère, certes. Mais c’est aussi pour lui un monde emplit de bonheur, de splendeur : il n’y a ici que les attraits de la chance et du destin, en quoi serait-il responsable du sort du monde ? Vouloir briser cette apparence, cette illusion, ne s’agirait-il pas là d’une folie, d’un blasphème uniquement motivé par la haine et la rancœur ? »

Sur la scène, les silhouettes aqueuses semblent peu à peu se monter les unes contre les autres. D’abord, s’opposent les silhouettes bien nées de celles souffrant en silence. La danse vire à la lutte, puis au chaos sans forme, où chacun finit par combattre contre tous, sans qu’aucun camp n’émerge réellement. Et la réponse tombe, comme la lame d’une guillotine sur une tête couronnée : tranchante et nette, sans appel, sans pitié, figeant brusquement la scène et les fantômes immobiles dans leur barbarie silencieuse.

« En vérité, par son ignorance et ses yeux qu’ils gardent clos, l’homme heureux a plus de sang sur les mains que tous les miséreux et les désespérés prenant les armes pour survivre. Et le peu de pain qu’il offre gracieusement ne suffit en rien à éponger tout ce sang versé : nous sommes le prix à payer pour que son bonheur persiste. »

Un tremblement anime alors les eaux qui se lèvent lentement sous leurs pieds : émerge une large estrade circulaire, semblable à une scène de théâtre sans public apparent sur laquelle tous opèrent sans distinction. La lutte des silhouettes reprend alors, mais cette fois comme au ralenti, comme si le temps s’écoulait pour elles différemment, s’étendant infiniment pour laisser apprécier la violence de chaque coup, chaque injure sans voix, chaque sanglot qui ne fut jamais entendu. Mais bientôt, semble apparaitre de chaque poignet, de chaque cheville, de chaque nuque, un fin filament de cristal s’élevant vers le firmament, comme une infinité de fils de marionnettes.

La voix, elle, vibre alors d’une intensité nouvelle, un feu crépitant montant peu à peu des entrailles de la nature elle-même. Il y avait ici une haine profonde et tamisée ou peut-être une juste colère, quelque chose comme un tremblement de terre ou un volcan faussement éteint s’apprêtant à entrer en éruption à tout instant, vomissant la géhenne brulante retenue, refoulée trop longtemps, sur la surface du monde.

« Contemple les racines de notre monde. Les hommes sont traités comme des pions sur cette scène factice, tandis que des imposteurs tirent les ficelles dans l’ombre d’une haute montagne, profitant de cette machinerie infecte qu’eux-mêmes ont corrompue, usurpant à l'humanité ce qui lui revenait de droit : nous retenant prisonniers, nous montant les uns contre les autres pour nous éviter de nous libérer. Ni l’homme heureux ni celui qui souffre n’en sortent victorieux : leurs rôles sont parfaitement interchangeables, tous deux sont victimes de la même mascarade. La paix offre à l’homme sa grande illusion, sertissant nos chaînes d’or et de diamants pour que nous puissions à nouveau les accepter, les apprécier. Mais qu’importe combien il est délicieux, qu’importe combien il est exquis : un mensonge demeure un mensonge ! »

Cette dernière phrase éclate comme un coup de tonnerre assourdissant, résonnant à travers la mer des songes d’un bord à l’autre de ses reflets, sous un ciel devenu plus sombre. Sous son onde, toutes les silhouettes sont comme soufflées, reprenant leur nature liquide, renvoyées aux eaux dormantes. La scène s’effondre brusquement. Le silence retombe alors, le calme après la tempête. Et la présence se condense, derrière le guerrier en exil, une silhouette apparait, les bras ouverts, la mine sévère, le regard ardent d’un feu innommable, crépitant des profondeurs abyssales de quelque chose d’inhumain. Et sa voix se fait à nouveau entendre, plus clair, plus présente, plus réelle.

« Il n’existe que deux chemins possibles : hériter de l’ordre de ce monde, perpétuer inlassablement son cycle jusqu’à ce qu’il nous emporte, ou bien le détruire pour de bon. Mon choix a été fait il y a bien longtemps, ma souffrance demeure ma lanterne, la gardienne de ma volonté. Et j’avance ainsi dans l’obscurité que tous redoutent, loin de toute lumière superficielle autre que celle des astres nocturnes : car dans ces ténèbres où je marche, l’or brille aussi fort que le plomb. »

Zoroastra, la sorcière carienne, ferma les yeux un instant, un long soupir s’extirpant d’entre ses lèvres, comme pour extérioriser la tension de son corps, de son âme. Son visage semble se détendre, un sourire plus doux grimpant sur ses joues, elle porte son regard brillant sur son apprenti.

« Bienvenue sur la Mer des Songes, Ferdinand. Ce que tu contemples est le royaume où repose le Premier Rêve. Bien peu d’âmes sont arrivées jusqu’ici avec leur conscience intacte, pourtant notre périple est très loin de toucher à son terme. Enfant de la Terre, es-tu prêt à poursuivre notre route ? »

Thème musical:

La mise en scène terminée, le calme était retombé sur la Mer des Songes. D’un bord à l’autre, il n’y avait que cette eau stagnante, dormante, paisible et tranquille, parcourue d’un souffle léger sans réelle direction. Ici ou là flottait ce qui semblait être un rocher translucide, le cadavre d’une méduse luminescente, qui bientôt retournerait aux tréfonds de l’abîme. L’endroit était calme, presque hors du temps, comme si chaque seconde durait ici un siècle, ou qu’une éternité passait en un battement de cil. C’était une autre dimension se perdant dans les recoins de notre propre réalité, se glissant dans ses plis, se dissimulant derrière son fin voile invisible.

Zoroastra aimait cet endroit. Il était loin de tout, elle y trouvait la paix, loin des lumières de l’extérieur, au creux rassurant des rêves. Elle avait traversé sur ses eaux ce qui lui semblait être le voyage de plusieurs vies, mais après tout, quel sens cela pouvait-il faire ici ? Malgré cela, elle ne s’en lassait en rien et, si elle avait eu moins de volonté à l’égard du monde extérieur, peut-être serait-elle restée ici quelques éternités de plus, méditant, rêvant.

Elle était heureuse de partager ce passage avec son disciple. D’ordinaire, elle arpentait ces eaux seule : et bien qu’elle ne s’en offusque jamais, trouvant cette solitude revigorante, avoir une présence à ses côtés était un changement de décors suffisant pour stimuler son esprit. De plus, bien qu’elle continuât de croire en leur souffrance, elle savait aussi qu’un peu de calme et de repos étaient nécessaires à leurs esprits.

Quand Ferdinand prit sa main pour l’embrasser, la sorcière ne put s’empêcher de laisser s’échapper un petit rire amusé, mais sincère. Sur le ton de la plaisanterie, elle s’adressa au jeune homme.

« Je mettrais du temps à m’habituer à tes manières de chevalier. On ne m’a jamais traitée comme une dame de la cour ! Enfin, ce n’est pas désagréable pour autant. »

Elle porta ensuite son écoute vers le garçon, ses mains négligemment dans ses poches, ses pieds nus trempant dans l’eau clair et froide. Une mine étrange marqua ses traits, un léger sourire sans joie s’étirant sur ses lèvres tandis qu’elle répondit d’un air absent.

« Ce que tu as vu, ce que je t’ai montré, c’est le vrai visage de cet ordre divin factice. Une mascarade sans fin dont nous sommes tous victimes, que nous le voulions ou non, un mensonge dont nous nous berçons tandis que nous laissons nos vies entre les mains d’imposteurs. Et c’est précisément pour mettre fin à cette absurdité et libérer ce monde que je mène ma quête. »

Elle porta à nouveau son regard vers lui, posant une main douce et forte sur son épaule, un sourire plus sincère étirant ses traits.

« Et je suis heureuse de ne pas être seule dans cette quête. Enfin, avançons, il y a quelque chose que j’aimerai te montrer. »

Sans demander son reste, Zoroastra commença sa marche. Elle avançait sous le ciel constellé d’étoiles impossibles que plusieurs astres semblables à des lunes ou d’autres corps célestes étranges parcouraient paisiblement, modestes embarcations voguant dans le vide du cosmos. Elle ne semblait pas se diriger vers un lien en particulier : de là où ils se trouvaient, tous les horizons étaient égaux. Il n’y avait rien à perte de vue que l’océan, le ciel nocturne, et ici ou là quelques aspérités sur l’eau : quelques ruines de civilisations déchues ou peut-être n’ayant jamais existé, quelques corps sans vie de créatures hypothétiques, quelques rêves échoués et inassouvis à jamais.

Tandis qu’ils avançaient, Zoroastra reprit la parole sans le regarder, sa voix toujours aussi paisible.

« Lors de notre mise en scène, tu m’as posé une question. Lorsque tu as pris avec toi cette silhouette aqueuse te rappelant un triste souvenir. Pourquoi l’abandonner ainsi, tu te souviens ? La vérité, Ferdinand, c’est qu’en quelque sorte, tu l’as abandonné toi-même pendant un instant. »

Son regard sans jugement se posa un peu plus haut, vers les astres nocturnes, tandis qu’elle continuait sa route, expliquant son propos à son apprenti.

« Lorsque tu as fait ce rêve, de la voir ainsi en bonne santé, heureuse et épanouie, mariée correctement, comme elle l’aurait dû dans un conte parfait de chevalerie qu’on pourrait vous enseigner dans vos récits, là d’où tu viens : tu as, pendant un court instant, abandonné cette version d’elle qui fut brisée et mourante sur le sol. »

Zoroastra porta son attention vers son compagnon, une mine sévère sur le visage.

« C’est précisément ce contre quoi je veux te mettre en garde, Ferdinand : même si nous sauvons ta sœur, même si nous lui rendons la vie, tu ne dois jamais oublier. Car si tu oublies, c’est comme si tu pardonnais, c’est comme si tu acceptais, et vous soumettiez, ta sœur et toi, à ce destin cruel. Cela recommencera, encore et encore. Peut-être pas pour toi, mais pour quelqu’un d’autre. Alors, ton bonheur aura pour prix le malheur d’un autre, tant que nous n’aurons pas mis un terme à cette machinerie absurde. Souviens-toi toujours, Ferdinand : oublier, c’est accepter que cela se reproduise. »

La sorcière porta à nouveau ses yeux vers l’avant, l’air plus détendu, guidant le chevalier en exil sur la Mer des Songes, dans une marche qui semblait interminable. Après un nouveau silence, la voix de l’arpenteuse résonna à nouveau.

« À présent, j’aimerai te poser à nouveau ma question, réponds-y sincèrement : quel est donc ce feu brûlant en toi, t’inspirant à briser ces chaînes supposées ? »

Thème musical:

Zoroastra continue son avance sur la mer des songes. Partout où que l’œil se pose, le même décor étrange se répète à l’infini : une infinité aqueuse, silencieuse et sereine, sans une île ni un morceau de terre. Tout juste quelques aspérités absurdes dérivant à la surface de l’eau. Ici, voici qu’émerge un arbuste sans vie à l’écorce blanche, dénudé de la moindre feuille, semblable à une main squelettique figée vers le ciel. Plus loin, voilà qu’une sphère de verre brisée et creuse git au milieu de ses fragments chatoyants, ne laissant rien deviner du mystérieux trésor qu’elle contenait autrefois. Il y a ici un ours en peluche abîmé, un journal poussiéreux, une étoile échouée, un souvenir n’ayant jamais eu lieu, un rêve trop tôt brisé. Rien ici ne semblait avoir de sens, et pourtant l’âme semblait entrer spontanément en résonance avec la quiétude de ce lieu.

Elle semble satisfaite de la réaction de Ferdinand. Il ne se lamente pas, se contente simplement de comprendre son erreur et s’efforce de ne pas la reproduire : la sorcière n’en attend rien d’autre. Elle se contente d’acquiescer sans plus le regarder, le guider sur les eaux, suivant un chemin qu’elle seule semble percevoir, sans qu’il n’apparaisse le moindre élément concret pour guider son itinéraire. Pas plus ne pouvait-elle se repérer aux étoiles, deux simples coups d’œil suffisaient à mettre en évidence l’étrange phénomène : le ciel change perpétuellement. Voici que trois lunes gravitent au-dessus de leurs têtes. Au battement de cil suivant, un astre entouré d’anneaux rejoint la dance. Encore un battement de cil et les lunes ont disparu, laissant voir quelques corps célestes aux couleurs chatoyantes. Jamais deux fois le même ciel, rien de perpétuel, mis à part peut-être l’océan.

Voilà soudain qu’après sa réflexion, son apprenti la dépasse et se place devant elle. La chimère l’observe, intriguée, penchant légèrement la tête sur le côté, écoutant attentivement les mots qu’il choisit. Son regard serein luit de quelque chose de doux, crépitant comme la braise réconfortante dans le feu. Et à mesure que ses mots s’agencent et se déversent, ils semblent alimenter la flamme dans le regard de la sorcière. Un léger sourire s’étire au coin de ses lèvres, et malgré le calme apparent de sa posture nonchalante, son élève peut deviner sans difficulté ce feu si coutumier qui s’éveille dans ses yeux.

« Si ce sont les souhaits que tu fais, Ferdinand, je t’aiderai à les accomplir. » La sorcière pose une main sur l’épaule du jeune homme. « Un jour, nous parviendrons à Meridiem. Là-bas, nous trouverons un moyen de sauver ta sœur, et nous laisserons ton âme décider du sort de tes bourreaux. » La poigne de Zoroastra se serre sur l’épaule musculeuse, imprégnant dans sa main sa propre force, tandis que son regard ardent plonge profondément dans le siens. « Qu’ils craignent le jour de ton retour comme la juste rétribution pour leurs actes passés, et que leur châtiment serve d’exemple. »

Après avoir imprégné ses derniers mots de sa volonté de justice, elle avance à nouveau et dépasse son apprenti, avant de reprendre sa route ainsi que la parole. Ses mains jointes dans le dos, elle semble continuer de réfléchir à mesure qu’elle s’adresse à lui.

« Je suis ravie de t’inspirer à suivre mon exemple. Mais si cela t’est utile aujourd’hui, souviens-toi que ce n’est que la première étape. Tu dois être capable de voler de tes propres ailes, de forger tes propres souhaits avec ton feu intérieur. Ainsi baignés dans les flammes de ton âme, ils seront plus indestructibles que l’acier, car ils deviendront des rêves. Et les rêves sont immortels. »

À ces derniers mots, elle porte à nouveau son attention sur son disciple, une expression bien plus sérieuse sur le visage. Sa voix se fait plus profonde et assurée, moins rêveuse : elle enseigne, elle éclaire, elle prodigue. 

« Chéris ta souffrance, car elle te rappelle le chemin parcouru et ce pourquoi tu te bats. Attise ta colère, car elle arme ton bras contre l’injustice. Éclaire ton esprit, qu’il t’évite les pièges et les tentations dans ta quête. Ouvre ton cœur, afin d’y recevoir le monde. »

Un léger sourire, plus doux, éclaire son visage dans le silence qui suit ses mots. Après quoi, la sorcière onirique reprend sa route sur les sentiers invisibles où elle guide son disciple. Une nouvelle question s’échappe de ses lèvres, sur un ton plus léger, presque une simple conversation.

« Je t’ai dit que ce lieu était la Mer des Songes, et qu’ici repose le Premier Rêve. Que penses-tu que cela signifie ? Qu’évoque cet endroit à ton cœur ? Et où penses-tu que je te mène ? »

Thème musical:

Elle l’écoute d’une oreille attentive sans pourtant tourner son regard vers lui, avançant sereinement sur les eaux calmes et tranquilles de la Mer des Songes. Ici, plus que n’importe où, son âme semble apaisée, comme un fragment retrouvant sa place dans un tout. Le feu brûle toujours dans son âme, mais ici il semble être comprimé par autre chose, comme existant sous un océan qui apaise sa souffrance, calme sa fureur, endors de sa froideur l’ignition de son existence. Ici, elle semble se ressourcer, sans pour autant jamais pouvoir oublier. Il émane de la sorcière une aura de quiétude inconnue, quelque chose de reposant, comme une lente mélopée perpétuelle et lancinante, quelques notes de harpes cristallines, le chœur de voix éthéré audible uniquement par l’âme du voyageur.

La paix.



Des mots d’ordinaire si loin de son esprit incendié, brûlant constamment d’un feu abyssal. Et, sans peut-être qu’elle ne puisse l’admettre pour elle-même, elle aimait pouvoir prendre le temps de souffler, de reposer cette âme incandescente dans ce corps étranger comme une fiole de verre : la baigner dans l’eau froide juste un instant, le temps d’un sommeil – ou peut-être d’une éternité .

Dans une autre vie, peut-être aurait-elle pu apprécier. Peut-être se serait-elle contentée d’arpenter librement le monde, de voyager librement d’un bout à l’autre de la carte, et apprendre chaque secret caché dans ces merveilleux recoins. Graver dans son esprit le gout de chaque fruit juteux, la fragrance de chaque fleur parfumée, la beauté de chaque paysage, le chant de chaque oiseau. Peut-être aurait-elle écouté chaque histoire que ce monde avait à offrir, découvrir chaque personnage de ce vaste récit. Simplement observer, apprendre, aimer.

Ou peut-être ne serait-elle jamais venue au monde. Peut-être serait-elle restée à jamais dans l’inconscience et le néant, là où rien ne vit ni n’existe. Là où rien ne souffre.


Ô oui, par tous les dieux et par tous les blasphèmes, elle vivait. Contre toutes probabilités, contre toute loi naturelle, contre toute raison, terriblement, elle vivait ! Et si sa conscience était venue à l’existence, c’était pour porter sur ses épaules la souffrance de ce monde. Elle était née de cette souffrance. Car elle était devenue sa réponse, sa réaction naturelle pour se libérer, elle était sa solution enfantée. Cela formait toute son essence, chaque particule de son âme, chaque atome de son corps. Et la souffrance de ce monde alimentait son feu. De haine, de colère, de douleur, d’espoir. Elle est ce feu. Il est son essence même.

Et si feu elle devait être, alors elle brûlerait sans aucune retenue, et deviendrait l’incendie le plus vaste que Nymlerith ait porté.

Revenant à la réalité de l’instant présent, happée hors de ses étranges réflexions par les paroles de son apprentie, elle secoue légèrement la tête, semblant sortir d’une étrange méditation. Autour d’eux, alors qu’elle s’était mise à rêver, l’océan du temps avait pris un aspect inquiétant. L’eau azure tournait peu à peu au mauve avant de virer à l’encre noire. Les cieux se faisaient plus sombres et des formes semblaient ici et là de la surface de la mer. Quelque chose comme une motte de terre, une boue de limon sombre, parfois brûlante d’un feu spectral à la couleur éthérée. Elles ressemblaient à des cloques boursoufflées, des croutes spumescentes d’ichor noir, et des tumeurs vivantes, pulsant d’une vie contre nature. Était-ce une région particulière de ce monde onirique, ou bien était-ce l’esprit divagant de la sorcière qui avait manifesté ces étranges apparitions ?

Le regard ailleurs, l’esprit hagard, Zoroastra continue sa marche implacable aux milieux des eaux devenues boueuses, charriant dans ses remous nombres de rêves brisés, de souvenirs perdus, d’espoirs inassouvis. La sorcière ne semble pas s’en soucier, se contentant de lever le pied plus haut pour éviter un obstacle, d’une démarche étrangement semblable à celle d’une somnambule.

« J’aime tes réponses. Mais personne ne rêve ces rêves-là. Sinon, ils ne seraient pas perdus sur cette mer. Contrairement à la vie, le songe n’a sensément pas besoin de souffrance. Il existe, change et se perpétue, tout simplement, en toute innocence. »

Elle parle d’un air absent, étrangement sans conviction, récitant presque machinalement la loi engravée dans ses rouages, la vérité qu’elle connait par cœur.

Une sensation étrange commence à se faire de plus en plus pesante autour d’eux, comme une pression omniprésente appuyant sur les épaules, oppressante sur leur cage thoracique, leurs cranes et leurs esprits. Il devenait difficile de respirer, l’air semblait si lourd et sombre qu’il en devenait quasiment liquide. Une odeur de décomposition émane de l’eau stagnante, comme s’ils marchaient sur un gigantesque cadavre en proie aux vers et aux moisissures, là où les courants ne circulent plus et où le cancer grandit. Plus ils avancent, plus le limon gagne de l’emprise, recouvrant bientôt totalement les eaux en un îlot boueux et semblant odieusement vivant. Pourtant, ici et là, sur l’îlot de boue poussent quelques fleurs d’argent, semblant chargées de souvenirs et d’éclat de mémoire. Jusqu’à ce qu’une forme monstrueuse s’affiche dans le lointain obscur d’un horizon enténébré.

« Ce n’est pas la désillusion que je t’emmène observer. Pas plus qu’un rêve brisé. Celui-ci ne se brisera pas, jamais : car il est intrinsèquement lié au Premier Rêve. »

Un sourire étrange et inquiétant s’ouvre en balafre sur le visage de Zoroastra, soulignant ses yeux suintants et sombres de quelque chose de profondément malade, une petite lueur d’abysse logée au fond d’un puits sans fond. Bientôt, face à eux, la silhouette se dessine.

« Ce que je t’emmène voir, c’est mon propre rêve : la marque de ma quête, la souffrance que je porte, mon arme contre les dieux. Et, peut-être, le dernier des rêves. »

Une énorme sphère sombre au reflet crépusculaire, comme un soleil mort. Echouée de la voûte céleste ici sur la mer des songes, pulsante horriblement d’une vie blasphématoire comme un cœur titanesque arraché de la cage thoracique d’un dieu. S’écoule de cet astre noir comme un sang licoreux, le limon corrupteur qui s’étend sur les eaux, là où les courants ne tournent plus, là où le changement ne fait plus son œuvre. Il alimente le cancer enraciné dans le rêve, son îlot sans espoir de chaos informe et de fleurs fragiles chargées de pensées. Et prend racine dans le rêve l’horrible résultat du blasphème originel, la conséquence du premier péché. Le songe sans vie que les dieux redoutent. L’erreur de la nature nait de la folie, de la souffrance et du désespoir. L’appel déchirant d’un monde à l’agonie, à retourner au chaos primordial, pour arracher la terre à la tyrannie, et rendre à la nature ses droits, afin d’enfanter un nouveau monde. Le désir assoupi, purulent, suintant, mais toujours inexpugnable de vivre et de se libérer, coûte que coûte.

Thème 1:

L’incarnation de l’espoir ?

En voilà une idée amusante, de quoi arracher un sourire sans joie à la mine sombre de Zoroastra qui observe son rêve, une lueur vide dans le regard, son cœur battant lentement dans la poitrine. Quelle étrange ironie. Puis voilà que son apprenti la prend entre ses bras, l’enlace et lui offre sa chaleur. Son rire résonne dans le songe obscur, éclat parmi les éclats, comme les vagues de l’océan furieux venant éclabousser les hautes falaises de granit. D’abord, elle est surprise, elle écarquille les yeux, puis quand il vient poser son front contre le sien, son visage s’adoucit. Un léger sourire monte sur ses lèvres sous ses yeux clos, ses doigts viennent caresser sa joue, avant qu’un son émerge de sa bouche, sa voix se glissant comme un murmure entre les deux rêveurs.

« Tu commences à comprendre. »

Autour d’eux, des formes émergent de la boue. Des silhouettes laides et grotesques, pour certaines, humaines, pour d’autres trop difformes pour que l’on en soit certain, composées du même limon noir qui suinte de chaque pore de cet endroit. Ils entourent les protagonistes, leurs visages distendus par la gravité et la boue qui ne se maintient pas. Zoroastra ne semble pas s’en soucier, restant ainsi contre son apprenti. Voilà qu’une des créatures boueuses révèle de derrière son dos un étrange instrument : semblable à un violon visqueux dont il commence à chatouiller les cordes du bout de son bras-archer. Un autre rejoint bientôt la mélodie de quelques notes grattées sur une harpe de limon, avant qu’un troisième ne se joigne au récital de percussion sur un tambour comme un bubon distendu.

Elle glisse ses mains sur ses épaules, lentement, soyeusement caresse sa silhouette, dessine la forme de chaque muscle sous son vêtement de voyageur. Sa main gauche descend se poser sur sa hanche. Sa main droite remonte son bras avant de se saisir avec fermeté et douceur la sienne, puis la redresse. Et, sans relâcher sa prise sur lui, fait un pas sur le côté, l’entraînant dans son mouvement. Puis un autre, dans une autre direction. Et un troisième. Elle gardait le front contre le sien, avant de redresser le menton, un sourire plus large sur les lèvres, une lueur ardente brûlant dans ses yeux.

Et dans la musique jouée par l’orchestre symphonique à l’allure inquiétante, Zoroastra entraine son acolyte dans une valse passionnée au milieu du songe crépusculaire, guidant son apprenti sur l’île absurde et maudite, cette vaste tumeur au cœur de la mer onirique. Inversant les rôles de la galanterie, elle mène le pas, impose le rythme et insuffle le mouvement. Entre ses bras, elle fait tourner, valser, tournoyer le chevalier, toujours ce large sourire aux lèvres, son regard suintant d’une douceur étouffante, d’une tendresse vénéneuse.

« Tu peux devenir à mon image. Je peux te façonner dans la boue et la souffrance, te forger dans les flammes de l’espoir. Tout ce que tu as à faire, c’est suivre mes pas. Alors, nous danserons, sur les cendres de ce monde, jusqu’à la fin de cette mascarade. Jusqu’à ce que cet odieux mensonge ne soit plus que ruine, nous danserons inlassablement. »

Autour d’eux, l’orchestre continue son récital endiablé, tandis que le monde change peu à peu, évolue et mute au gré des notes de musiques. Les monticules de boue prennent la forme de petites collines, de forêt miniature de bois sombre, et de nombres de bâtiments, des bicoques et des masures, des champs et des temples, des palais et des fortins, tout autour d’eux, en une réplique miniature et parodique d’un monde extérieur à ce rêve, au sein duquel pourtant ce dernier grandit. Et des habitations, de petits personnages de limon s’animent et s’agitent, s’extirpent et mènent eux aussi leur course folle, leur danse damnée comme des fourmis s’agitant en tout sens.

Alors, au milieu de ce microcosme de limon et de noirceur, leur valse continue de tournoyer, au rythme de la mélodie lancinante et folle qui règne dans son esprit. Un pas, puis deux, puis trois, ils tournent pour l’éternité, elle mène et il suit. Et le monde se découvre, le monde s’anime, le rêve prend vie, suivant lui aussi l’entrainante mélodie. Et ils continuent de danser, elle le guide vers les hauteurs d’une colline biscornue à la courbure impossible, aux abords de l’astre noir qui couve et suppure au centre du songe. De toute sa masse et de toute sa gravité en contrebas, il semble écraser le monde purulent et visqueux, ignoble cancer ayant pris racine au cœur de cette réalité.

« Mon rêve sera de tous le dernier. Je libèrerai ce monde dans la joie et la vérité. J’en fais la promesse, moi, Zoroastra. Si je dois incarner l’espoir, qu’il en soit ainsi. Je ne reculerai devant rien, car je ne suis pas seule, une légion marche dans mes pas. »

Soudainement, elle bascule son partenaire en arrière, le retenant au-dessus du sol, son regard dévorant plongée dans le sien. Sa main forte dans son dos l’empêche de chuter, son autre main caresse ses cheveux, replaçant tendrement une mèche derrière son oreille. Elle descend frôler sa joue, glisse contre sa gorge vulnérable, puis se pose sur sa poitrine, contre son cœur battant. Son sourire comme une faille béante de douceur et d’horreur balafre son visage comme une lune sans lueur.

« Tends l’oreille et écoute, ce que portent les vents : le grand vol des oiseaux, la beauté de leur chant. Ils tournoient et annoncent la parole féconde. Ils murmurent et proclament l’embrasement de ce monde. Sois témoin, sois témoin de l’envol gracieux. »

Son sourire se fait plus large, suintant presque comme une plaie de l’abysse noirâtre. Son regard s’ouvre plus en grand sur les deux soleils morts et ardents, les deux braises incandescentes dont l’éclat répond à l’astre mort échoué en contrebas derrière eux.

« Car ils portent de leurs serres notre joie, notre Feu. »

Thème 1:

Une vive douleur. La respiration est coupée. Un souffle venu de l’astre balaye l’île. Le cœur manque un battement. La souffrance se fait plus aigüe, comme un corps pris de panique quand sa vie est en danger. Une chaleur infernale émerge des alentours, comme un incendie s’étant soudain déclaré. Des cris. Et la symphonie qui offre un récital plus grandiose encore.

La main de la démone n’est plus visible, disparue dans le limon de noirceur, entre les côtes de Ferdinand. Ce dernier peut ressentir la caresse de ses doigts, l’emprise de ses griffes sur son cœur battant la chamade. L’horreur du corps étranger blasphématoire envahissant l’intimité des chairs, du sanctuaire de vie que nul ne devrait ainsi pénétrer. Le limon s’écoule. De la plaie. Dans la plaie. La noirceur se répand, souille l’intérieur des côtes, se glisse sur les poumons, enveloppe le cœur de son infecte présence.

À l’extérieur, en bas de la colline, entourant les deux protagonistes, les cris résonnent dans le récital joyeux : le monde brûle. Des flammes spectrales de la couleur des yeux de Zoroastra dévorent les villes et les cités miniatures. Les êtres minuscules s’agitent et courent en tout sens pour échapper au brasier, tandis que des ombres difformes les pourchassent sans pitié, dans un spectacle macabre, la mise à mort d’une existence reposant sur un mensonge et un péché originel. Le dernier rêve commence son festin.

« Mille blasphèmes, mille profanations, mille tourments sur notre chemin. Mais ensemble, nous reprendrons les rênes de notre destin. »

Mais bientôt, la douleur se dissipe, laissant place à un étrange sentiment de quiétude, un engourdissement qui à son tour évolue en quelque chose de plus plaisant. La peur s’étouffe, la joie prend sa place, la caresse immonde devient miséricordieuse. Le limon s’injecte entre les veines et les tissus, s’infiltre dans l’organisme en infection délicate, remontant le système fractal du corps à sa merci. Bientôt, voilà qu’une larme noire s’extirpe de sous sa paupière, suinte de son œil qui s’injecte d’obscurité, que quelques perles sombres surgissent de ses oreilles. Il sent le limon remonter sa gorge, gargouiller joyeusement contre sa langue, déborder à la commissure de ses lèvres d’un gout d’orge et de sucre.

Les cris laissent place à des chants d’allégresses, des rires et des cantiques d’acclamations. Dans les flammes qui dévorent le monde, le peuple danse, le peuple chante, le peuple exulte d’une même voix répondant à l’orchestre fou. Les bâtiments s’effondrent et la terre laisse le feu libérateur ravager sa surface, dévorer l’ancien pour permettre au nouveau de fleurir. Et le feu grimpe encore en intensité, ses flammes viennent lécher les cieux, une géhenne libératrice s’empare du songe crépusculaire, convier à sa renaissance que le monde attend, que le monde appelle de ses vœux.

Bientôt, Zoroastra extirpe lentement son avant-bras de la poitrine ouverte, laissant un trou béant en lieu et place du cœur de son apprenti. Un mouvement brusque et quelque chose cède, une gerbe de sang noir jaillit. Une dernière douleur, un frisson d’extase. Et dans son poing levé, la sorcière tient encore, palpitant et pulsant de vie, le cœur noir gorgé de limon licoreux de son apprenti.

« Toi qui recherches la liberté, je t’offre le salut. Je brise tes chaines et te permet de renaître. Deviens le bras armé de l’abysse, laisse la souffrance de ce monde te traverser, et fais-en ton manteau de feu dans les ténèbres de ce monde. »

Elle sert le poing, presse le muscle palpitant de vie, et le cœur s’embrase. Cette même flamme spectrale vient dévorer sa chair, nettoyer la crasse, l’excès de limon fertile. La douleur augmente encore plus que jamais, ainsi que le sentiment libérateur : en un même instant, joie, crainte, rage, rancœur, tristesse, espoir, folie, souffrance, déferlent en raz-de-marée dans l’âme qui vit sa propre transfiguration. Enfin, la flamme disparait, le cœur se solidifie entre ses doigts, morceau de charbon ou d’obsidienne poli comme un diamant. Délicatement, presque avec tendresse, Zoroastra repose le cœur dans son réceptacle. La plaie se referme aussitôt, ne laissant qu’une marque sombre, une cicatrice noircie qui s’étend sur son torse restauré.

La Sorcière l’observe un instant, semblant jauger quelque chose. Puis, elle lui sourit de nouveau, visiblement satisfaite.

« Ce que tu as ressenti était une étincelle de mon propre feu. Et ton cœur y a résisté. Tu es prêt pour ton ultime épreuve. » Sa voix est douce, forte, comme celle d’une mère ou d’une impératrice. « Si tu y survis, tu seras prêt pour m’accompagner dans mon pèlerinage. »

Délicatement, elle avance son visage et dépose un baiser sur son front. Sa main vient caresser sa joue avec tendresse tandis qu’elle lui murmure :

« Ferdinand, je t’offre ma souffrance. »

Le soutiens de sa main forte disparait.




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