Le vent se lève

On avait ramené Grant au palais avec toute la discrétion dont on était capable, caché dans une charrette commune, planqué entre les caisses de choux et de radis pour que personne ne voie son visage tuméfié. Puis, on avait dissimulé son corps meurtri derrière les tentures pourpres des baldaquins réservés aux plus nobles, pour éviter que les rumeurs n’enflamment les quartiers des gardes et des domestiques. Pourtant, en quelques heures à peine, tout le monde semblait au courant, au grand dam des conseillers du Roi.

Grant avait beau être le principal concerné, il n’avait pas manifesté le moindre intérêt pour les racontars lors de ses rares moments éveillé. Il n’en avait de toute façon pas vraiment la force.
À son retour au palais, il avait alterné entre les moments d’inconscience et de conscience, souvent trop faible pour prononcer le moindre mot, se contentant d’avaler les soupes brûlantes et les potions qu’on lui glissait entre les lèvres et qui le replongeaient immédiatement dans un sommeil sans douleur, mais plein de rêves.

Il refusait de laisser le Père du Sommeil y entrer, cependant. Parfois, les réminiscences du combat venaient poindre le bout de leur nez, et il les repoussait de toutes ses forces. Il s’agitait alors fiévreusement dans son sommeil, et se réveillait en sursaut, tremblant et couvert de sueur, incapable de se souvenir.

Mais rapidement, il s’était senti mieux. Malgré la douleur qui continuait de pulser sourdement à travers son corps, il parvenait désormais à rester éveillé, assez lucide pour contempler le plafond et le ciel qu’il voyait par la fenêtre d’un air morose. Il ne s’en voulait pas d’avoir échoué dans son combat. En être sorti vivant était déjà une prouesse en soit, même si elle n’était pas vraiment de son fait. Mais il avait peur. Une angoisse palpitante qui lui crevait le ventre à l’idée d’avoir pu mener malgré lui le Père du Sommeil jusqu’au palais royal. Il redoutait de voir les os se briser et le sang tapisser les murs. Et il n’avait aucune envie de revivre son combat en le racontant à nouveaux à tous ceux qui tentaient de lui rendre visite. L’Assistant s’en était déjà plus ou moins chargé, de ce qu’il avait compris. Et lui se contentait de faire semblant de dormir dès que quelqu’un franchissait la porte de sa chambre.

La première fois qu’Adrian était venu, Grant avait été trop surpris pour réagir comme il aurait dû. Il avait toujours été partagé à son sujet, incapable de s’accorder sur l’attitude à tenir face à lui, hésitant entre la formalité et le respect protocolaire qu’exigeait son rang, et une familiarité impérieuse née de la volonté de la reine et de solitude.
Alors, quand le Prince s’était installé pour lire la première fois, Grant n’avait pas osé ouvrir les yeux, et lui avait présenté le profil qu’il présentait à tous les visiteurs, celui d’un pauvre héros endormi. Néanmoins, il s’était laissé bercer par le récit d’Adrian, une histoire de bâtard rejeté par tous, qui devait vivre dans l’ombre de la cour… Il n’avait pas tout écouté. La voix du Prince avait fini par l’apaiser et l’envoyer dans un véritable sommeil dont il s’était, pour une fois, réveillé apaisé, reposé, et seul.

Et aujourd’hui, Adrian était revenu, et comme la veille, Grant avait gardé les yeux clos, incertain. Il l’avait entendu s’installer, indifférent au -faux- sommeil du convalescent, et reprendre son histoire comme si de rien n’était. Aragoras était-il au courant que son jeune fils était là, en tête-à-tête avec le fils d’un traître qu’il aurait préféré voir pendu haut et court, sans gardes pour assurer sa protection ? Probablement pas, puisque Grant était encore vivant. Néanmoins, il redoutait de voir le Roi franchir le seuil de la porte, furieux, pour achever le travail du Père du Sommeil. L’angoisse tentait de se faire une place dans son esprit, mais elle se retrouvait mise à mal par la mièvrerie du récit d’Adrian.

Alors cette fois, après quelques secondes, Grant ouvrit les paupières et tourna la tête vers Adrian, incapable de réfréner son sourire. « Dois-je y voir une déclaration cachée, mon Prince ? Dans un autre temps, à un autre endroit, j’en aurais été presque conquis, mais vous savez bien que c’est impossible… » déclara-t-il d’un ton pincé et moqueur, avec un rire discret qui se transforma en grimace. Sa côte brisée venait lui rappeler qu’elle existait dès qu’il avait le malheur d’ouvrir la bouche. Serrant les dents, il se redressa sur ses oreillers et observa Adrian, toute hilarité ayant quitté ses traits. Devait-il le prévenir ? Était-il même au courant de ce qu’il s’était réellement passé ?

Il décida de garder pour lui ses interrogations… pour l’instant. « Je peux te demander un service ? Tu veux bien ouvrir la fenêtre, pour moi ? Ils la gardent fermée comme s’ils avaient peur que je saute à travers, mais je voudrais sentir un peu d’air frais. » demanda-t-il d’un air désinvolte, malgré l’incongruité de la situation. Il était censé servir la famille royale, pas l’inverse, et la familiarité qu’il employait aurait pu le faire expédier par ladite fenêtre en moins de temps qu’il ne fallait pour battre des cils. Mais il n’y avait personne pour le rappeler à l’ordre. Grant montra le livre d’Adrian de sa main bandée. « Ça vient d’où, ça ? C’est nul. Ce n’est pas comme ça que ça marche, la vie, mais j’imagine que tu le sais déjà. » déclara-t-il, tout en sachant pertinemment que non. Mais il était prêt à tout pour éviter le sujet de ce qui l’avait ramené dans ce lit, y compris à mettre le jeune Prince dans l’embarras.

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Le vent se lève

Grant n’était pas un grand lecteur. Beaucoup attribuaient cela à sa forme physique, suivant le théorème bien précis qui disait que le développement de l’intelligence était inversement proportionnel à celui des muscles. Et s’il était vrai qu’on avait plus de chances de trouver le fils Rivellon sur les terrains d’entraînement à la bibliothèque, la vérité était bien plus simple. Il ne ressentait pas le besoin de lire. Si son esprit voulait bien emmagasiner toutes sortes d’informations théoriques sur l’art de la guerre, de la bataille, de la bienséance et de la hiérarchie, il refusait catégoriquement de se voir envahi par des descriptions oniriques ou sentimentalistes de brins d’herbes ou par les explications strictes des constellations. S’il voulait toucher un brin d’herbe, il le faisait. S’il voulait observer les étoiles, il levait le nez. À quoi bon se dépêtrer dans les fresques qui décrivaient une brise d’air tiède, quand celle-ci venait directement lui caresser le visage ?

Grant adressa un signe de tête reconnaissant à Adrian, et se laissa retomber sur ses oreillers, le visage tourné vers l’extérieur. À bien tendre l’oreille, on entendait les clameurs de la ville. Des bribes de vie animées, des hommes qui allaient au marché, des femmes à la fontaine, des enfants qui courraient les rues à vive allure, tout cela sans se douter que quelques jours plus tôt, un homme dont ils ne connaissaient que le nom avait failli mourir sous le poing d’une menace qui les concernait également. Le Père du Sommeil avait été clair. Il ne faisait peu de cas de ceux qu’il considérait sans valeur. Et quelle valeur aurait à ses yeux la vie d’un maréchal-ferrant, d’une couturière ou d’un valet de maison ?

Lorsque Grant tourna la tête pour observer à nouveau Adrian, ses traits avaient perdu leur jovialité. « Il n’y a rien à dire. » lâcha-t-il d’un ton un peu trop ferme. Il n’était pas étonné de la question d’Adrian, ni même de son ignorance. Depuis son plus jeune âge, il avait vu le cocon se tisser autour d’Adrian, toujours plus opaque, toujours plus impénétrable. Des mains qui le tiraient en arrière lorsqu’il avait le malheur de s’approcher d’un peu trop près de sa tête blonde de bambin, alors que la curiosité le dévorait. Des regards lourds et perçants, qui surveillaient ses moindres faits, gestes et mots devant Adrian, de peur qu’il ne laisse échapper quelque chose devant lui. Des paroles qu’il avait trop souvent entendu à la sortie des conseils royaux dont il gardait la porte, lorsque le roi, dans un dernier avertissement furtif, chuchotait à ses paires « Et surtout, pas un mot au Prince. » Pas besoin de préciser de quel prince il parlait.

Mais immédiatement après cette bulle de vérité qu’il avait lâché, Grant se radoucit. Lui n’aimait pas traiter Adrian comme un enfant, malgré ses manières douces et ses airs naïfs. « Pardonne ma brusquerie. Je me sens mal, comme si un troupeau entier m’était passé dessus. » dit-il avec un sourire tordu. « Voilà ce qu’il s’est passé. J’ai croisé sa route, et il m’a démoli. L’histoire est simple, et ne va pas plus loin. »
Grant se redressa à nouveau. Il n’avait pas envie de repenser à cette rencontre, et à tout ce qu’elle impliquait, à la fois sur la menace que cela faisait planer sur le palais, et sur son propre échec. Il posa un œil clair et sincère sur Adrian. « Ce n’est pas que je n’ai pas envie de t’en parler à toi. C’est que je n’ai pas envie d’en parler tout court. Je vais donc te dire ce que j’ai dit à tout le monde. Il arrive, et il a promis de tuer tous les porteurs d’yeux. Tous. Je pense qu’il voulait faire passer un message. Eh bien, le message est passé. »

Grant se redressa soudainement, et rejeta ses couvertures. Son torse était entouré de bandages qui se voulaient trop serrés pour qu’il puisse bouger. Mais malgré l’inconfort de ce pansement et la douleur de ses blessures, il balança ses jambes par-dessus le lit pour s’asseoir au bord, avant de tendre un bras à Adrian. « Aide-moi. Je veux sortir d’ici. Je n’en peux plus d’être allongé, je veux aller me promener dehors. Et pas la peine d’appeler un docteur ou je ne sais quelle infirmière, ils seraient trop heureux de m’attacher à ce lit pour que j’y moisisse. Toi, ils n’oseront pas te désobéir. »

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